SIGO CON EL LIBRO DE MI TIA

Como os prometí hace tiempo, pongo fotos del palecete de mi bisabuelo y cómo quedó despues de los bombardeos. Como vereis estaba repleto de flores.

Sigo con la historia de mi tia Lolita. Para los que os habeis incorporado a mi blog recientemente, mi tia-abuela Dolores Salís empezó a escribir parte de su biografía "Exilios" a los 80 años, acabándolo poco antes de fallecer casi centenaria. Antes de mi viaje a Cartagena de Indias estuve "posteando" extractos de su libro. Podeis bucear en los posts antiguos si quereis poneros al dia.

EL EXQUISITO DON ARTURO y LOS QUESOS

El restaurante funcionaba con éxito. Mediodia y noche estaban todas las mesas ocupadas por una clientela muy selecta. En honor a la verdad, hay que decir que el local era reducido. Durante las comidas, actuaba un guitarrista de Salamanca, un refugiado más, acogido allí más bien por generosidad de los Larrabeiti, que porque los rasgueos de su guitarra fueran necesarios en aquel ambiente. En una mesa de la bodega encontraba por las noches su cena dispuesta. Sería seguramente lo único que comía en todo el dia. Se notaba que aquel chico de "smoking", rubio, menudo, de pelo rizado, no era profesional. No sabía tocar más que seis o siete piezas que iba espaciando lo más posible para que, entre tanto, los comensales se fuesen renovando y no se diesen cuenta de la pobreza de su repertorio.

Desde el dia siguiente de la inauguración, acudía todas las noches al restaurante, en coche de caballos, un aristócrata español que vivía en París desde hacía veinte años. Todos lo conocían únicamente por el nombre de don Arturo. Era más bien bajo, gordito, atildado, con poco pelo muy bien peinado, y ligeramente afeminado. Vestía de oscuro, con chalecos claros. Usaba botines, bombín y bastón de caoba con puño de oro. Siempre llevaba un clavel blanco en el ojal. Era un hombre muy amable y extremadamente correcto, y daba espléndidas propinas.

Por un naranjero valenciano que vivía en París desde hacía más de un lustro y que resultó ser amigo del criado de don Arturo, se enteraron de que éste solía dormir durante todo el dia. Se levantaba a las seis de la tarde, se bañaba, se acicalaba y salía para cenar. Esta cena era la única comida que hacía durante todo el dia, y por eso era tan copiosa. La terminaba siempre con dos cafés y dos copas de buen coñac. Despues, invariablemente, se iba de juerga. Esta juerga se prolongaba hasta bien entrado el dia siguiente.

Don Arturo no faltaba ni una noche en el restaurante de la rue de La Tremoille, pero tenía la manía de no querer cenar en el comedor, y ordenaba que le pusieran la mesa en el bar, cosa que complicaba mucho el servicio, pero a tan buen cliente se le pasaban por alto las dificultades.

Despues de leer y releer y estudiar minuciosamente el menú, pedía todas las noches tres o cuatro platos de los más escogidos y caros, deteniéndose luego a seleccionar los vinos entre las "crues" más famosas, haciendo mil cábalas para decidir cuáles combinarían mejor con los platos que había elegido. Para los quesos, era extremadamente exigente. Tanto que, para complacer a cliente de tal calidad, Miguel (nota mia: mi tio Luis, marido de tia Lolita)iba cada dos dias cerca de la Gare Saint Lazare a escoger los quesos en el establecimiento del reputado "maître fromager" Androuet, de la rue d'Amsterdam. Allí, en estanterías dispuestas en la oscuridad de la bodega, más de trescientas clases de distintos quesos reposaban sobre paja, en zonas de diferentes temperaturas. Los quesos eran manipulados con gran pericia por el maître fromager, hasta que llegaban al punto exacto de madurez. Cuando el cliente determinaba qué clase de queso necesitaba y en qué momento lo pensaba consumir, el empleado de la tienda, por un telefonillo, transmitía a la bodega el pedido, detallando las exigencias del parroquiano. Al poco rato, se abría una pequeña trampa que estaba en el mostrador y subían, por un extraño ascensor de las dimensiones de la trampilla, los quesos solicitados, colocados sobre finísima paja.

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Alright, to my un-existent English readers (c'mon I don't get any feedback! except my Canadian blogger northshorewoman who has disappeared for quite a while... Where are you Taina???) I've decided that this post is too long for me to translate. I know, PANCHO, you're the only one who writes to me in English. Thank you. But you understand Spanish.

Well, I've been rethinking... The pictures I've posted are of the palace that belonged to my great-grandfather which was bombed during the Spanish (un)Civil War. It doesn't exist anymore.

The above story that my great-aunt wrote is about a very wealthy, eccentric Spanish aristocrat, the exquisite Mr. Arthur, who used to dine every evening at the restaurant. He used to appear in a horse-carriage, impeccably dressed, wore a bowler hat, carried a mahogany stick with a gold handle and always, always, a white carnation in his lapel. He was short and a bit stocky, had little hair but very well combed.

Through a friend of his butler, they found out that he slept until 6:00 p.m. everyday and his only meal of the day was the supper he had at the restaurant of the rue de La Tremoille. This was quite abundant and Mr. Arthur spent a long time making up his mind on what he was going to eat. He always chose the most rare and expensive dishes accompanied by different wines. He left splendid tips and, since he was such an excellent customer, they yielded to all his wishes, such as, dining downstairs in the bar instead of the dining room upstairs (which made it difficult for the staff). He was extremely fussy about the different types of cheese he liked to have for dessert. My uncle, every two days, went to order the very best from the Maître Fromager Androuet in the rue d'Amsterdam near the Gare St. Lazare where he had more than three hundred varieties of cheese kept at different temperatures, on top of very flimsy/light straw and very tenderly handled.