EN LA FERIA DE BUJARÓN (3)

"Por fin pudieron iniciar el regreso. A la salida de Bujarón, Miguel se volvió a fijar en una casita que, en el camino de ida, había llamado su atención. Era una construcción tan pequeña que no merecía el nombre de casita, sino de caseta. Tenía una sola planta, y el frontis lo ocupaba casi totalmente una puerta pequeña cubierta con una cortina de percal floreado. En el único ventanuco de la fachada, un tiesto pintado de azul daba sustento a un geranio rojo. Delante de la casita, sentada cómodamente en una especie de sofá de mimbre, descansaba una mujer bastante gruesa, muy pintada, con los labios rojos y grasientos, envuelta en una bata floja de colores chillones.

--¿Qué es eso?--preguntó Miguel al conductor del taxi con quien habían hecho el viaje.
--Es la casa de zorras de Bujarón. El negocio lo tienen entre dos mujeres. Mientras una de ellas "trabaja", la otra descansa en la puerta, esperando al nuevo cliente que le ha de tocar de turno.

Al decir esto, el taxista sonrió maliciosamente, pero una neblina de tristeza veló por un momento los ojos de los otros dos viajeros. Siguieron un rato en silencio. Era la hora serena del atardecer.

La carretera discurría entre robustas encinas. Una abubilla juguetona, de descarado moño amarillo con puntas negras, correteó un momento delante de ellos y voló después, trazando una curva, para posarse en un romero, mientras un astuto arrendajo se escondía detrás de una jara. Los atrevidos abejarucos de colores brillantes picoteaban en los taludes del borde del camino y, ayudándose con sus uñas, cavaban los agujeros donde sus hembras habrían de depositar los huevos". (Nota mia: qué ingenua y romántica era mi tia...)

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THE BUJARÓN FAIR (3)

At last they could start the journey back. When they left Bujarón, Miguel again noticed a small house that on the way there had caught his attention. It was such a small construction that it didn't deserve to be called a "house" it was more of a hut. It only had one floor and the front was practically occupied by a door with a flowery light-cotton curtain. On the only small window a blue flowerpot held a red geranium. In front, sitting on a sort of wicker sofa, very relaxed, very made-up, with red, greasy lips was a rather fat woman wrapped in a flashy-coloured smock.

--What's that?--Miguel asked the taxi driver who was taking them to Candera.
--It's the brothel of Bujarón. Two women run the business and when one is "working" the other rests at the door, waiting for whoever the new client is.

Saying this, the taxi driver smiled maliciously, but a haze of sadness appeared in the eyes of the other two travellers. They continued in silence for a while. It was the serene hour of sundown.

The road continued bordered by robust oaks. A playful hoopoe with a shocking yellow black-tipped bun ran for a moment in front of them but flew afterwards in a semi-circle landing on a rosemary bush, while an astute mocking bird hid behind a rock-rose. The daring bee-eaters of brilliant colours, nibbled at the side of the road and scraped holes where the females would lay their eggs. (My note: how naïve and romantic my aunt was ...)

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